Какая глупость всё, что для тебя
Я сочинял, дыша дорожной пылью,
Так гладит ветер ноздри жеребят
Пока седло не водрузят на спину.
Так мертвые радеют за живых
И будто чуют в легких воздух сладкий,
Пока луна не превратиться в жмых
Красивых слов просроченных в тетрадках.
Бессмысленно, я знаю, ждать чудес
И ты всё реже кажешься мне чудом.
И на земле всё меньше чудных мест
Где ты меня ночами слушать будешь.
Жмых
© Copyright: Буквая, 2019
Свидетельство о публикации №119080508667
Свидетельство о публикации №119080508667
Рецензии