Высокой, низкой ли стезей...

Высокой, низкой ли стезей
Бреду вне века по бумаге,
И между небом и землей
Ловлю слова для новой саги.
О чем? О ком? Издалека,
Из сфер гармоний не от мира,
Блаженным сном, победой Пирра
Приходит первая строка.

И что придет вослед за ней?
Трагедий хор иль фарса хохот,
Иль сонмы стонущих теней,
Крик воронья иль музы шепот –
Уже вторично, как зола,
Дитя огня, крапивы пища…
Печаль чужого пепелища,
Перегоревшие слова.

И ты, невольный мародёр,
Тоской неясною гонимый,
Приходишь ночью на разор,
Как варвар робкий на руины
Великих римских городов…
Еще вчера с победным кличем
Он брал их штурмом, как добычу…
Сегодня – не находит слов.

Где дух победы? Рев рогов?
Ведь это все - ты сам разрушил,
И в грязь втоптал чужих богов…
Но… жжет награбленное душу!
Что там начертано, смотри,
Над входом в бывшую святыню?
Пройдут года и на латыни
Европа вновь заговорит!

Пусть на вульгате – корень жив,
Он даст сады, леса и парки,
Вобрав слова святых молитв
В язык поэта и кухарки…
Вновь открывает ключ стиха
Дверь в измерение другое,
Где между небом и землею
Сгорает первая строка.

13 июля 2006 года