Говоришь, что боль устала?
Не устала, а запала,
Там, за плинтусом души,
Где устало мышь шуршит
Тишиной, когда от боли
Возвращаются тревоги.
Мышь, спасибо, что шуршишь,
Шорох твой - бальзам души.
Знаю сам, что не привечу,
Наступает снова вечер.
И от свечки, карамболь
Двух лучей, согреет боль...
БОЛЬ
© Copyright: Сергей Поваляев, 2019
Свидетельство о публикации №119080505117
Свидетельство о публикации №119080505117
Рецензии
