Мой ум мешал мне быть благополучным...

Мой ум мешал мне быть благополучным.
Вдали от всяческих организаций
реальный мир мне не казался скучным
в предутреннем лесу, среди акаций.
Загадочные чёрные вороны
держали равновесие на ветках.
Пушились одуванчиков помпоны.
Луна мелькала в лиственных виньетках.

Уединение. Вид живописный.
Растения колышащие ветры.
Весь мир - театр, но мой мир - закулисный,-
дубов, берёз и сосен километры.
В такой среде из слов уходит сила.
И из того, что выдумано нами,
нет ничего, ни зданий, ни тротила.
Живой пейзаж не замирает в раме.

Да, есть речные баржи и тропинки,
ведущие к домашнему уюту,
где происходят свадьбы и поминки.
Меня туда не тянет почему-то.
К реке тянусь невольно, инстинктивно.
И думаю, как жил я безрассудно,
бесхитростно, мечтательно, наивно.
Куда-то без меня уходит судно.

Нельзя забыть из жизни эпизоды,
когда я чем-то был обеспокоен,
и утешался видами природы,
и привыкал к тому как мир устроен.
Зачем меня увлёк мой дар случайный
в какие-то чужие коридоры,
где человек доверчивый, печальный
читал вслух строки Блока про линкоры.

Поэзия сумбурно, хаотично,
как женщина, волнующая память,
моей душой владеет безгранично.
В колодец ностальгии больно падать.
Там молодость с гитарой, с флейтой, с бубном,
с блистанием шального маскарада,
придавшего интригу серым будням,
где слышен марш военного парада.
Нельзя иначе в мире злополучном,
мерцающем в дымах галлюцинаций.
Он иногда мне не казался скучным
в предутреннем лесу, среди акаций.