Чтец облачных текстов

Я по пятнам на небе могу предсказать
и кровавый рассвет, и закат в наважденьи,
и последствия страсти, вращающей вспять
суетливую душу, рождённую тенью

захмелевшего разума...
Мне ни к чему
перевёрнутых карт дополнительный вывод,
чтоб услышать, как бьют по окну твоему
замутнённые вечностью брызги прилива.

За порывами ветра я вижу тоску
в облачении сердцем не принятой власти,
превращающей зёрна сомнений в муку
абсолютно пустого и глупого счастья

отыскать свой удел среди тысяч иных,
не помеченных грубой рукою пророка.
Мне грядущим открыты виденья и сны,
что являются нам по велению рока

как прозрачные знаки на глади судьбы.
Я читаю их утром в соседней кафешке,
допивая коктейль из горячей мольбы
и почти ледяной от бессилья усмешки.

В мелких текстах меню открываю легко
чистоту предлагаемых помыслов века,
убеждаясь стократно: душа - далеко
не последний рубеж в суете человека,

обречённого ждать.
Есть погорше места,
где любой просветлённый безмерно страдает,
осознав, что за светом стоит темнота
так некстати чертями сожжённого рая.

И пускай удивляет июльский мороз
на заросших высокими елями склонах,
я то знаю, к чему был случайный вопрос
о предписанной доле безумцев, влюблённых

в невесомость почти что такой же души,
упакованной в смерти прозрачное тело.
Предсказать - это просто себя завершить
как проект, переписанный столь неумело,

что обманутый автор пускает слезу
над своим проявлением в глупых стандартах
недотёп, дожидавшихся неба внизу,
у подножия столь ненадёжного марта.

Но в прочтениях вновь освещённого дня
я укроюсь за целой главой примечаний
о любви, воссоздавшей по сути меня
из звучащих, как музыка, нежных молчаний.