К пустоте

Это ужасное чувство. Чувство отсутствия мысли.
Ты настолько пресыщен,
                что не можешь дышать.
Я молчал месяц, два,
                и молчал бы ещё лет триста,
Но я не хочу молчать.

Я пытался читать чужое, но в этом нет смысла.
Не наденешь же кожи чужой -
                она так мала.
Вдруг повисло на шее моей
                громоздкое коромысло -
Два обрубленных, мои два крыла.

Не срисуешь пейзажей красивых чужою кистью.
На страницах герои украдкой
                посмотрят в окно.
Там у них всё покрыто снегами,
                а здесь всё - известь,
В голове накурено и кипит ремонт:

Немного сложнее обычного,
                в принципе, то же самое.
Отрываешь кусок обоев - немного ждёшь,
Как из открытой раны начнёт сочиться
                воспоминание.
И чувство такое, что упадёшь. 

Потом всё проходит,
                ты станешь белить потолок,
Но только запомни, что нужно белить ночами.
И как ни пытался,
                никто удержать не смог
Стремянку ума в устойчивом состоянии.

И самое сложное -
                старый скрипучий паркет.
Его стройный ряд пробуждает любое касание.
Его затоптала орда услышанных тайн,
                увиданных бед,
Он впитывал ругань и сырость годами.

Готово. Всё чисто.
                У голых ободранных стен
В холодную ночь разрываются окна.
Пусть станет свежо, где вчера был тлен,
Пусть светом Луны
                выбиваются стёкла.



VK новый: https://vk.com/miasma_poetry