Оле
Спит сном младенца старая планета,
Погасли окна, улицы тихи.
Все спят спокойно в мире, только где-то
Влюбленный пишет по ночам стихи.
Четвертый час, а он все не ложиться,
Да, прежде и не думал что поэт,
Но чтоб хоть с кем то ЭТИМ поделиться,
Про ту царевну пишет он сонет.
Не знал он раньше, что любовь такое,
А в сердце жжет, но также сладко греет.
Какая радость и какое горе,
Жаль, объяснить понятней не умеет.
И пусть смешно его стихотворенье,
Банальна рифма про "любовь" и "кровь",
Он все равно сейчас почти Есенин,
Ведь шепчет стих ему его любовь.
Но, наконец, в окне уже светает,
И он стихотворенье завершил.
А как жить дальше, хоть убей не знает,
Но и не знает то, как раньше жил.
Неотправленное стихотворение
© Copyright: Пётр Безуглов, 2019
Свидетельство о публикации №119080407507
Свидетельство о публикации №119080407507
Рецензии