Струны...

Натянуты струны вечернего солнца
меж грубых волокон небес.
На дне опустевшего (вроде) колодца
лежит многоточие... без

единого вдоха. И запах печали
витает над серым. Дождём
умыться бы сердцу, но капли едва ли
дотянутся... Нежным огнём

не вспыхнут желания. Глубь отзовётся
задумчивым эхом... И прочь
уйдут безмятежные струны, от солнца
останется тёплая ночь...


Рецензии