Нет пророка в своём отечестве
И об стенку слова, как горох.
Я пишу, подгоняемый вечностью,
Чтобы кто из родных не оглох.
И рука,как проекция свыше
Излагает доступную мысль,
Что семья мы и малая церковь
И стремиться должны только ввысь.
И не криком, слезами в истерике
Не пробить тот холодный гранит,
Что мешает сердечной материи
Семя правды принять и хранить.
А молитва отправилась почтою
Без конвертов и адресов
Знаю я и нет тут сомнения,
Что ответ будет скоро готов
Письмо
© Copyright: Никита Спеваков, 2019
Свидетельство о публикации №119080406598
Свидетельство о публикации №119080406598
Рецензии