Комплекс убогого

ну здравствуй, новый текст и новый день.
пока кто-то где-то от радости прыгает,
я продолжаю писать свою книгу
"сто способов пустить всё по ****е"

и да, я ровно настолько ужасен,
чтобы профукать абсолютно
все свои шансы во всех аспектах
моей жизни никчёмной,
говоря: "мне это не надо, о чём ты?",
притворяясь, что не судьба или не повезло.
что угодно, лишь бы не быть ослом
исключительно в своих же глазах.

да, пусть со стороны отношений наличия
я никогда не был двуличным,
признавал, что сломан, неоднозначен .
но всё рушится, прям по канону,
правда, в этот раз всё иначе:
мне реально без неё хреново.

и всякий раз, подбираясь к цели,
я вдруг нахожу её больше не ценной.
и зачем-то бью по тормозам.

меня достала уже эта история с ранами:
снова сшивать, потом снова вспарывать.
но я всё ещё нашёл бы на это силы,
хоть она и всю душу мне раскроила.

и пусть столько всего оказалось фальшью,
мне действительно страшно
принять жизнь без этой заносчивой дряни.
хотя, какая жизнь?
так...существование.

и подытожит этот сознания поток
мысль о том,
что если веры в себя не будет -
продолжат ломаться судьбы.
и счастье, как таковое, браток,
не придёт к тебе
ни сейчас,
ни потом.