Летние дни

***
Подневольные руки
Тянутся к солнцу.

И устав от засаленных шуток,
От холодной кирпичной тюрьмы,
Он идёт расстреливать уток
На обломках Берлинской стены.

Он идёт, и плавятся пули
В незаряженном горе-ружье,
А вчера он шатался на стуле
В окружении липкой петли.

Он идёт, и растянет улыбка
Увядающей жизни лицо,
Он идёт, роковая ошибка
Заливает небо свинцом.

Он идёт, преисполненный верой
В заражённый язвами мир
Он идёт, по Петровской, по Сенной,
Растворяясь в осколках витрин

Он идёт, он знает, где утки
И заглянет прямо в глаза.
Он не знал, на подобные шутки
Их смекалка очень слаба.

Он идёт, нескончаемы вопли,
Тошнотворно дьявольский смех.
Лишь биение сердца замолкнет
Ужасающим птицам в ответ.

Он лежит, и запачканы кровью
Холостые пули в ружье.
И лишь топь нескончаемой боли,
Словно жирная точка в конце.

Он лежит, не шевелится веко -
Дрогнет уголь потухших ресниц.
Наступает закат человека
И подобных ему единиц.