Дрожащий звон...

                Твои  слова  к  грибным  дождям,
                Какой-то  мелкой, влажной  пылью,
                Наотмашь  к  выгнутым  локтям,
                Предвзятой, выпяченной  былью...
                К  моим  губам  из  суеты,
                С  вишнёвым  отблеском  заката,
                В  пустыне  взгляда  без  воды,
                Как  осень, в  солнечных  заплатах...
                Суровой  нитью  серых  дней,
                Внахлёст  бардового  с  неброским,
                За  занавесками  в  окне,
                Грустим  с  Владимиром  Высоцким...
                И  тронув  щёки  в  облаках,
                И  шею  вкрадчивого  смысла,
                Любовь  осталась  на  руках,
                Хотя, как  мёд, вкушалась  быстро...
                Остался  привкус  тёплых  слёз,
                Как  угли  в  зависти  камина,
                И  бледно-розовый  вопрос,
                О  незначительном, невинном...
                Глаза  к  туману  отведу,
                Сглотнув  прочувствованный  трепет,
                У  всей  деревни  на  виду,
                Судьба  бликующая  слепит...
                Едва  попробовав  вернуть,
                Дрожащий  звон  счастливой  лени,
                Я  опущусь  в  крутую  суть,
                Согнув  упрямые  колени...

                Под  обнимавшиеся  тени...


                3  августа  2019  года.