Художник

каждое утро твой нежный и сонный профиль я наблюдал из-под прикрытых век. ты вставала, тянулась к солнцу, варила кофе, и весь мир на фоне тебя становился блекл. ты мурлыкала тихо свои бесконечные песни, так смешно морща нос, когда что-то валилось из рук. я вставал и готовил завтрак, который вместе мы с тобой уплетали - ни слова друг другу вслух. а потом, вымыв чашки, ты все спешила дальше - внешний мир, суматоха и шум забирали тебя. и мне становилось почти до безумия страшно, что ты не вернешься, что ты там застрянешь.

и я неустанно тебя рисовал в бесконечных блокнотах - твои мягкие губы, твой нос и живой блеск в глазах. на листах возникал твой нежный и сонный профиль. и я задыхался, рисуя тебя сквозь страх.

проходили часы, и ты ко мне возвращалась, чуть уставшая и замерзшая, но во взгляде - тепло. я тебя согревал крепким чаем, а ты смеялась, вновь заметив портрет. и снова не было слов. я смотрел на тебя и ловил все твои движения. я запомнил каждую родинку на плечах. твои губы были моим неизменным пленом. и я пил их, так жадно. я бы без них зачах. и я пил до конца, пока ты не падала мертвой, даже в смерти являясь мне самым прекрасным цветком. я тебя укрывал и вновь рисовал так долго и, уткнувшись лицом в плечо, засыпал потом.

а с утра я вновь смотрел на твой сонный профиль. вновь вставал и слушал глупый простой мотив. и готовил завтрак, пока ты варила кофе. и вновь не хотел вот так тебя отпустить.

а однажды ты просто к вечеру не вернулась. говорят, что сама ушла и не хочешь назад. на портретах остались острые бледные скулы, и губы, и солнечный мягкий зеленый взгляд. ты вселилась в мой мир, заполнив собой пространство, но он для тепла твоего так беспомощно мал. ты не можешь жить, ограниченной постоянством. я испил твои силы, я тебя просто сломал.

21.7.19