Jack London

Джек Лондон.
Она перечитала его вдоль и поперек
и всё продолжает искать в прочитанном что-то новое.
Зациклилась на одном авторе,
боже, она свела с ума меня.

Одержимая. Помешанная. Чокнутая.
Разбирает его на цитаты.
Слишком сумашедшая,
точно тронутая.

Но по началу ее увлеченность даже манила,
я хотел ее всю, не заметил чем опьянила.
Вся такая до боли скромная,
смущается, глядя в глаза,
а по ночам такая
покорная.

Шепчет на ухо свои желания:
то свяжи, то отпусти, то поцелуй на прощание.
Наливает вино и всё по сценарию,
но утром она холоднее любого создания.

Её внимание приковано совсем не ко мне,
сидит за столом с кружкой кофе в руке.

«— Милая, отвлекись на пол часика!
— Ну еще хотя бы пару страниц...
— Снова Лондон?
— Для меня он больше, чем обычная классика.»

И мы расстались давно,
но я до сих пор ничего не забыл.
Тоску по ней убивает вино
и стопка из его книг.