Штиль...

День привычно переходит
В пятничные вечера.
Штиль просроченно погодит,
Крутит нервы мошкара...

Молчаливо в тень забора
Стаей птицы забрались...
Облака висят покорно,
Опускаясь мирно вниз.

Вереницей, автобаном,
Под мельканье скоростей,
В поисках речной прохлады,
Где кишить телами лень!

Где равны все обгорело
И красны, как рак речной
Из кастрюли, очумело
Всяк ползёт в песок земной...

Хоть удар прилично держим,
Солнца злые кулачки
Дубят кожу откровенно,
Добираясь до души.

И пора недельной спячки
В бесприютной суете
Мечется, будто в раскачке,
Отрываясь на прыжке!

Ей бы звёзд едва коснуться!
По касательной к Луне,
Её тени улыбнуться
И растаять в вышине...

Но бредовые задумки
Не сбываются легко.
И душа в костлявой сумке
Движется и ждёт... Чего?

Чтобы там, где треплет нервы,
Нудно липнет мошкара
На расплавленность надежды
И сгоревшие тела.

Пятнично примчится вечер
В скоростной погоне дня,
Где устало штилет ветер,
Отпуская облака...

02.08.19.