Портрет

однажды я рисовал портрет
какого то уродца
в его глазах не было ничего особенного, лишь пустота

я выводил линии скул, показав, что он морит себя голодом

я рисовал его руки с розами, показывая, что он влюблённый.

его кости так плотно облегали кожу, словно он вовсе мертвый. (мне показалось, что я даже видел его душу)

а черные, как смоль зрачки, показали мне море и вихрь, что смыл плывущий в нем корабль с глаз земли.

мне казалось, что я чувствовал что то родное

в этих скулах, костях, море

я очень долго пытался понять, чем меня этот мертвец успокоил..

и однажды, листая старые страницы переписки, что давно не были начата снова, я встретил в тех строках тебя. я снова вчитывался в эти слова, теряя слезы и принимая лишь дрожь в руках.

я долго пытался собраться с мыслями, подняться, и, наконец

вырвал лист из альбома, с тем мерзким портретом, что

я повесил прямо на зеркало.

я долго смотрел в отражение, а после и на того трупа,

и, знаешь, я наконец понял, кого я видел все время тут. я понял, что меня так крепко держало.

я смотрел в зеркало, на портрет. с моих глаз полились слезы,

и кажется, я увидел,

как портрет перестал быть мёртвым.