Творческий процесс

Изжаждавшей душой я к памяти приник,
чтоб пить её вино тягучее, густое.
Не зачерствел, иссяк, как высохший родник,
как выдохшейся крик под плотной немотою.
             Очерчен круг, объявлен приговор,
             но я, в стихах, веду с судьбою спор.

Мы не враги с судьбой,– смиренье не для нас,
определён финал, краплёная колода.
Но я веду пока свой сбивчивый рассказ,
намерен продолжать до самого ухода.
            Неведомо, когда прервётся нить,
            к разгадке, нет желания спешить.

Куда ведёт мой путь?  Да, нет его, пути.
Шагаю наугад, выхватывая крохи.
От краткого «Привет» до спешного «Прости»,
в ответ на «Как дела?», дежурное –  «Не плохи!»
                А то, что лжив заученный ответ,
                до этого, давно уж, дела нет.

Закрыть глаза и в транс, и в ритме закружить,
плутая между строк, до головокруженья,
покинув, до поры, земные рубежи,
стряхнув тяжёлый груз земного притяженья,
          роняя на покорные листы
          ожоги боли, страсти и мечты…