Пишу, пишу, но всё куда-то в стол.
Кому нужны мои слова и мысли.
Век, прикрываясь фиговым листом,
Живую речь не облекает в письма,
Не "кормит" до рассвета комаров,
Пиджак набросив на плечи невесте.
И летнею не слушает порой
В цветущем парке духовой оркестрик.
Он прагматичен, скучен и спесив
В своём желании казаться чем-то важным.
Копаться любит он в чужой грязи,
В гламурной и на редкость эпатажной.
Брутальность - всё, а остальное - смрад.
И он давно пластмассов, а не плюшев,
Век - извращенец, Век - дегенерат,
Продавший, за ненадобностью, душу.
Наш новый век
© Copyright: Александр Поминов 2, 2019
Свидетельство о публикации №119080105696
Свидетельство о публикации №119080105696
Рецензии