Не зря...

Наверно, я был правильно воспитан –
чтил классиков, учил их наизусть;
не рос невеждой, дураком набитым,
тянулся к гениям, сиречь пиитам,
что так искусно навевали грусть.

Респект Марии, матушкиной маме,
привившей вкус рифмующихся строк:
с утра усердно налегал на гаммы,
в обед зубрил спряжения упрямо,
а к ночи, только бабка за порог –

марал бумагу грифельным огрызком,
под одеялом, в свете фонаря
/путь до признания, увы, не близкий –
как пёхом от Челябы до Норильска/
но всё не зря на свете, всё не зря!

Не угольный разрез*, но лучший город
мне сонм шедевров в лёгкие вдувал;
на творчество испытывая голод,
не только сок “закладывал за ворот”,
за вдохновеньем шастая в подвал.

Там чернь, но все талантливы, до жути;
их вряд ли тяготит пустой карман,
поскольку каждый над собою шутит,
и не понтится, как индюк надутый,
когда закончит стих или роман.

Публичным – слава, щелкоперам – книги,
а самородкам – недра /до поры…/
мои друзья играют в низшей лиге,
им по' фигу разборки и интриги,
они плюют на правила игры.

Ирония – лекарство от гордыни,
что правит миром творческих людей;
когда включаешь голову /не дыню/ –
тебя не смять, не сбить, не опрокинуть…
ты снова полон планов и идей.

***
Здоровым – жить, больным лежать в палате,
о несвершившемся строчить стихи…
не зря я ставил на штаны заплаты,
они надежны и не так плохи.

____________
*Коркинский



01 августа 2019 года
Санкт – Петербург