Промежуточное

Никого...
Что-то мелкое суетно вьётся
над разбитым асфальтом...
Тоска площадей
отражается в лицах, как небо в колодце,
превращая в скульптуры останки людей.

Переписанный ветром случайный прохожий
наступает беззвучно на тени секунд,
принимая любовь за улыбки с обложек,
а тихушный протест за космический бунт.

Что искать на кружащей по эллипсу третьей?..
Перекрёстки?
Злодеев?
Оплаченный рай?
И к чему этот дым над распахнутой клетью,
если в ней миллиарды пришедших на край

своего одиночества?..
В недрах трясины,
что покрыла немое пространство на треть,
ни отца, ни священного духа, ни сына -
никого из надумавших мир рассмотреть,

чтоб поставить в тетрадях своих закорючку,
мол «творение было»...
Движение звёзд
веселит безвозвратно застрявших в тянучке
на проспектах, ведущих к табличке «погост».

По стремящимся вниз всё связующим струям,
как морзянкой, намёк на непринятый SOS!
Только здесь - пустота...
Разве ветер подует,
развевая в петлю перекрученный трос

с эшафота простых человеческих судеб...
Где-то носит июлем сожжённый листок,
за которым гоняются странные люди
из числа передвинувших жизни порог,

да огромная тень надвигается плавно
на открывшийся первым извечный покой
осознания: я в этом мире не главный...
если я в этом мире не буду с тобой...