Художник

Снова в зеркало пялится - кто
весь в морщинах и городской пыли?
Но художник не прячет лицо,
потому что его не убили.
Потому что во впалой груди
у художника пули свинцовые
разъедают его естество,
и несущие стены ломает он.
Под ногами холодный бетон,
кисти воздухом спёртым пропитаны.
Руки движутся на полотно –
все движения отточено сбитые.
Краски смешаны в безумный цвет
что-то среднего между депрессией
и мечтами юношеских лет.
Толстым слоем наносится месиво
на грубую серую ткань -
по этюднику капли до пола,
мастер пишет горящую рань.
На натянутой криво основе
уместились весеннее утро
ярко-желтой таблеткой для жизни
и зависшие сумерки дней
фиолетом воскресли и стихли.
Он не чувствует время - он цвет
без надежды на звук. Только запах -
проедающий ноздри букет -
Трипы академических красок!
Между пальцев грязная радуга
с темно-алым смешалась уже.
Кисть, зависшая над бумагой
размозжит себя на холсте.
Он женат на палитре, он пьян.
Наркотические приходы
не сравняться с его куражом.
кисть макая расплескал воду.
По грунтовке ложатся слои
меж неровностей всё заливая.
Без разбора, где краска, где кровь
он рассвет на холсте зажигает.
Он устанет когда-нибудь завтра,
в разноцветье худое тело.
Час назад он лежал в мастерской,
спустя час душа улетела.