Не говори, что молодость погибла,
Не может, не сегодня, не сейчас,
Ведь жизнь моя открыта, словно книга,
Но скрытая от очень многих глаз.
Её одним дыханьем не осилишь,
И залпом не иссушишь всю до дна,
Ты эту книгу может, ненавидишь,
Ну что же, в этом есть моя вина.
В ней часто попадаются ошибки,
Помарки и чернила на полях,
И пусть она взывает до улыбки,
Вопросов в невнимательных глазах.
Всё важное, как почва для раздумий,
Надеюсь, что она взывает к ним,
Не нужно веять призрачных иллюзий,
Я сотни раз был проклят и любим.
Я до сих пор пишу её постскриптум,
Не знаю, чем закончить сей рассказ,
Быть может это глупо и наивно,
Но, кажется, что в нём не будет вас.
Книга
© Copyright: Андрей Вороновский, 2019
Свидетельство о публикации №119073107089
Свидетельство о публикации №119073107089
Рецензии