На запястье моем сохнут капли скупого дождя,
Я сама протянула ему беззащитную руку.
Ветер тучи изрежет и выжмет до дна, не щадя,
И в тяжёлые мысли вплетёт мне привычную скуку.
Заполощет листва, мельтеша пятерней на ветру,
Скрипом-стоном чуть слышным озвучатся голые ветви..,
А ведь я в день такой же когда-то, наверно, умру,
И он будет таким же, как жизнь, переменчиво-светлым.
От надежды до горечи редко считая шаги,
Пробуждаясь от снов оголтелых, в предчувствии нервном,
Защищаясь, друзей помещая тайком во враги,
Я запуталась в поисках цели единственно верной.
На запястье моем сохнут капли скупого дождя
© Copyright: Янс Клён, 2019
Свидетельство о публикации №119073107068
Свидетельство о публикации №119073107068
Рецензии