Мой оберег

  -Посмотрите на  фотографию вверху. Это я. Мне четыре года. Вы видите, я заплаканная, мне очень грустно. А почему?  Потому что дядя, который  меня фотографировал, обещал, что вылетит птичка.

   Но птичка не  вылетала.  Наверное, она была большая. Ей было тесно. Почему дядя не мог посадить в аппарат маленькую птичку, я его не спросила. Как я могла спросить, если я плакала. Потом вспомнила, что я в матроске, а моряки не плачут, и перестала плакать. По воспоминаниям моей мамы,  я весь вечер была грустная. Я любила рисовать, и весь вечер рисовала маленькую птичку. Маленькую, меньше чем окошко в фотоаппарате. 

   Удивительно, но фотография эта мне очень пригодилась в моём уже зрелом возрасте. Случайно, а может нет, я её положила в папку с документами и отправилась по делам в одну контору. Чиновница, сидя за окошком. смерила меня равнодушным взглядом, что-то пробубнила и занялась своим делом.

   Тогда я просунула  фото в матроске ей в окошко, и как опытный диктор телевидения, чётко и достаточно громко произнесла:  «Посмотрите внимательно. Это я в детстве… заплаканная, потому что мне не уделили внимания. Ещё минута, и я заплачу уже во весь голос в вашей конторе от вашего бездействия". 

   Чиновница, испугавшись, что я не совсем адекватная и со мной лучше не спорить, тут же занялась моими делами. Правда, боковым зрением я увидела, как она покрутила пальцем у виска, адресуя свой жест, касательно меня, коллеге в соседнем окошке. Но ведь крутила у своего виска, не у моего. Почему я об этом рассказываю? Может быть, кому-нибудь пригодится мой опыт.