Тайны Музы мрачных наитий

"И даже смерть - её споют потом."
 Г.Жуков.

"Когда б вы знали, из какого сора
 Растут стихи, не ведая стыда!"
 А.Ахматова.

"Не ходи сюда, мальчик!"
 Г. Жуков.

х х х

Из наблюдений и уединения,
безмолвия скользящей в небе птицы,
из широко раскрытых глаз от удивления
растут стихи, им нечего стыдиться.

Поэзия не истина - сомнение.
Не слава, не почёт. ( Что, очень хочется?)
Она в тебе таится от рождения
и умирает в полном одиночестве.

...Должно быть так взывают по ночам,
наперекор запретам-суховеям,
уста пустынь-монахинь - к родникам,
от ереси невольной холодея...

Быть может, мы всего лишь чья-то шутка,
мне всё равно. Темна моя печаль.
Мне жаль всего - мгновения, минутку
и прошлое, и будущее жаль.

Жаль эту сказку - про живую воду.
И чудо ждущих глаз. И мёртвый лоб.
И этот ( для кого же?) небосвода,
меняющий узор, калейдоскоп...

Вот-вот рассвет... Петух в своём гареме
охрип кричать. Мелеет Млечный Путь.
Вот-вот рассвет. Младенец в Вифлееме
забылся сном. Ночь катится, как ртуть.

Ночь золотого, тайного обряда...
Ночь, точно Храм. Мгновение ловя,
Когда б я ведал, из какого ада
растут стихи. Слова, слова, слова!

...Она войдёт тихонечко, вздыхая,
как: "Можно? Я присду где-нибудь?"
И ты, её капризам потакая,
опять не сможешь до утра уснуть,
словам её внимая. Придавая
истерикам космическую суть!
Плеядами, как пледом, укрывая
Поэзии чахоточную грудь.

Как ты, болезная? К слову сказать, бесполезная!
Вечно нетрезвая, вредная, словом, весьма!
Всё ещё держишь поэта ночами над бездною?
Иль соскочила, съезжать заставляя с ума?

Как там Высоцкий пел? Пятками ходим по лезвию?
Жизнью ответив, но смертию смерть не поправ...
Я бы повесил того, кто придумал Поэзию!
К наркоторговцу его, подлеца, приравняв.

Кака калека за крест зацелованный,
как смертельно больной у икон,
я держусь за стихи - за соломинку,
за светящийся в море планктон!

За сгоревшие в поле соцветия.
За невидимую черту.
За сияющие созвездия!
За зияющую пустоту.

Ночь ещё та! Ночь - датская, пардон!
Слова, слова, слова... Авось сольётя
их эхо в унисон! В тот самый стон,
что песнею у нас и днесь зовётся.

Ночь напролёт - ещё одну - не ту
перетерпев, весь - ожиданье чуда,
поэт, как филин, ухнет в пустоту...
Ещё ему аукнется оттуда!