Не верил пуле, другу руку жал,
Да кончилось, что всякое кино.
Теперь один. Как брошенный причал,
Как якорь в дно.
Молюсь зазря, - там Бог давно "простил",
Не выдал мне билет на «чудеса»,
А вспоминания забылись, - где я был??
И равнодушные, чужие голоса...
Да если жить? То там-же и и скорби"ть?
И доживать до туда, где ушёл,
Вот больше всех и любим мы любить, -
Штоб - "самый разукрашенный осёл",
Изрисовались в радугу, - зачем!?
Тем ки"стям рук привычней, - убивать?
И сердце изувечили и - чем?!
"Картинкой, что ни как не срисовать"...
Мой Бог, я не прощения прошу –
Дышать не влом, а всё - наоборот!
Как Ты поставил на карачки? Так спешу
К Тебе, иль я не Твой урод?
А Богов, урод-то?
© Copyright: Сергей Тумаков, 2019
Свидетельство о публикации №119073104646
Свидетельство о публикации №119073104646
Рецензии
