Вечерним огнём
Мой клён опалён
В ветвях неба просинь.
И шепчет ему
О чём не пойму
Усталая Осень.
Срывая листву,
Бросает в траву
Прохожим под ноги.
Как-будто намёк:
Всему есть свой срок,
Не думай о многом.
Так прошлых потерь
Не сыщешь теперь:
Ни слёзы, ни грёзы.
Тоски стон в груди,
А что в переди?
Лишь только морозы.
Сгорает мой клён
Уйдя в небосклон
Всё кутает в просинь.
О чём-то в дыму
Всё шепчет ему
Усталая Осень...
Клён
© Copyright: Олег Валерьевич Белов, 2019
Свидетельство о публикации №119073102918
Свидетельство о публикации №119073102918
Рецензии