Я затесался в цирк уродцев,
с изрядным вам скажу трудом.
Пройдя сквозь цепь пустых колодцев,
укрыться ненадолго в нём,
хотел. Хозяина заверив,
что кроток и немного слеп.
Поскольку много вёрст отмерив,
забыл, как пахнет свежий хлеб...
Хозяин цирка дядька жадный,
с дородной цепью золотой,
послушав мой рассказ нескладный,
широкою махнул рукой
и место быстро отрядили
для гостя - прямо где навоз.
Меж сора, плесени и пыли,
досужей брани и угроз.
А цирк своей кипел работой,
крутили обручи слоны.
Собаки с явной неохотой
там танцевали что должны.
В ужимках странных клоунесы
перевирали суть вещей,
ссылаясь на репризы пьесы,
где автор - ушлый прохиндей...
...Тот шапито я помнить буду
(хоть и недолго в нём пробыл)
как хворь иль тяжкую простуду.
Его я уходя спалил...
© Bazil Borg 2019
Скверное пристанище
© Copyright: Бэйзил Борг, 2019
Свидетельство о публикации №119073009325
Свидетельство о публикации №119073009325
Рецензии