Годовщина

Он исполняет каждый день 
одну и ту же песню:
с утра он выглядит как тень, 
а днём поинтересней. 

Он где-то ищет опохмел, 
и где-то же находит, 
и он не ходит по земле, 
а просто колобродит. 

Его шатает по утрам 
одной пустой дорогой, 
всегда болтаются сто грамм 
в его клифте убогом. 

Остекленевшие глаза, 
отросшая щетина, 
и все слова, что он сказал – 
сплошная матерщина. 

Не контактирует ни с кем 
из общества подобных, 
и стороной обходит тех, 
кто спит в кустах удобных. 

Я как-то раз дождливым днём 
его увидел трезвым, 
под покосившимся зонтом, 
и вовсе не облезлым, 

он выбрит был до синевы, 
в костюме и очках, 
суровой сдержанностью быль 
жила в его глазах. 

Походкой ровной и прямой, 
спокойно и легко, 
он молча шёл по мостовой, 
как будто не знаком. 

Я в удивлении застыл 
от редкости картины: 
передо мною проходил 
совсем не тот мужчина. 

Он обернулся и кивнул,
как будто даже рад, 
и аккуратно отряхнул 
тяжёлых капель град. 

Был у меня к нему вопрос: 
- В чём перемен причина? 
А он: - На кладбище, к жене... 
Сегодня годовщина...