Бабочка засохла от жары,
Старенькие крылышки её,
Бьют так слабо, и порой,
Кажется несчастной и больной.
Это, видно, всё 20-й век,
Он ещё идет своим путем,
И сухую пишет имярек,
Рифму, ту которую поём.
Это лето встало от души,
Эти птицы, что поют с утра,
Это небо, что с трудом дышит,
Порохом и пулями добра.
Но прогресс, и жизни колесо,
Неизбежен, как тут не крути,
Новый век, пришел он всем назло,
И несносену эту смерть грустим.
Это лето встало от души
© Copyright: Белый Мартин, 2019
Свидетельство о публикации №119073005491
Свидетельство о публикации №119073005491
Рецензии
