Резоны

...а ты такой же сумасшедший,
как в прошлой жизни...
Помнишь лес,
где ты, нечаянно забредший
на запах августа, исчез

в бессвязных выдохах трясины,
познавшей молодость Луны?
Вокруг лукавили осины,
листая звуки тишины

на чуть потрёпанных страницах
суровой книги бытия,
где смерть искала наши лица
и мелкий повод для нытья

над чьей-то выжженной душою.
Покой!
Нам грезился покой,
в котором ангелы подвое
шагали в небо.
Сам не свой

ты рвался к строчкам той молитвы,
что, выйдя вон из уст Христа,
взрезала лучше всякой бритвы
узлы с душевного креста

на тела бренного голгофе.
Немного рифм, чуть-чуть любви,
и то, что жило в катастрофе,
свободу с ветром уловив,

воскресло новым истуканом
средь пеплом тронутых икон.
Что мир?!
Обычных полстакана,
судьбой поставленных на кон

в пустой игре.
За тенью тени
не сыщешь истины портрет.
А ты - нашёл...
За пять мгновений
и чудом купленный билет

на пароход, что шёл куда-то
из порта личной суеты
у телефона-автомата.
Да, получилось...
Ты - есть ты.

Я знаю, что не ждал открытий
у входа в трогательный рай.
Чтоб стать мечтой, не хватит прыти
и у святого.
Эй, вставай!

Не лги холодному туману
в моих бессмысленных глазах.
Ты знал о том, что без изъянов -
лишь тот, кто бродит в небесах,

и ловит души окрылённых
в своей иронии сачок,
а я...
А я - заговорённый,
хоть попадался на крючок

трёх рыбаков с пустого брега
над чёрным Стиксом.
Боль, не боль -
а душу мне спасали нега
и весь шотландский алкоголь

с голландской травкой.
Путь речистых
давно и глупо искривлён
апологетами пречистых,
что рвут весну со всех сторон

в первичном гневе человека,
уже отведавшего плод
за гранью золотого века,
где мы не ведали хлопот.

А нынче...
Нынче всё попроще.
Удобный бог, комфортный бес,
всё исцеляющие мощи
с больной душой наперевес,

и ты, бедой заворожённый,
несёшься, выгнув в страхе бровь,
по тропам века, обнажённым
в борьбе за смелую любовь

к искусству выборочных казней.
Картина - маслом!
Но не та...
Её писали из боязни
застрять на краешке моста,

и не свалиться вниз с тарзанки
в почти отчаянном прыжке,
автограф выцедив на бланке,
мол - сам... без мыслей... налегке...

Реальность - миф.
Мечты - рисунок
на спелых травах в сенокос.
Ты мог остаться вечно юным,
когда б душою не пророс

на грёз пустых богатых нивах
средь сердцем выпрошенных снов,
взрыхлённых тем, что вечно живо
в тоске невысказанных слов.

Ты мог.
Но, кажется, не сдюжил,
и скрылся в новые леса,
резонно затянув потуже
любви и счастья пояса,

а я, оставшись жизни верен,
бреду куда-то в темноту -
поделен, взвешен и измерен
за сохранённую мечту

о шансе снова повториться,
уже познав веселый дух
того, кто мог бы мной родиться
болванам всяким на беду..:)