Бред сумасшедшей

Пустуют квартиры мыслей опять в моей голове.
Запечатаны окна в обёртку пустых и бессмысленных фраз.
Колыхнуться пряди волос из-за ветра в открытом окне.
Ещё один пасмурный день, глаза не находят глаз.

Уши не слышат голос, лишь треков грустных повтор.
Недочитаны сотни романов, но тоннами плачут стихи.
Задержит меня под ливнем опять немой светофор.
На щеках оставляют свои поцелуи огни.

Кто-то считал, что на ложку ляжет сто двадцать семь слёз.
Кто-то сказал что утрата — мать творчества. Это так.
Утерян покой, его кто-то однажды унёс,
В золотистой коробке, запрятав в свой синий пиджак.

А депрессия стуком об дверь заполняет все стены вокруг,
Приводя с собою Есенина или же Бродского.
Он не явился сегодня, в печали я, плавится звук.
В таком состоянии рождались стихи сумасбродскими.

И в зелёный чай молоко пусть опуститься медленно.
Как и я на кровать в своём смехе истерическом.
Это станет привычкой однажды, все странности временны...
Но, ах как прекрасна жизнь! Отключай электричество!

29.07.19