Гений

К миру не имею возражений,
он и не сочтет, мы просто бываем,
рана глубока, а мы еще копаем.
И не рана, целая нора,
ты – гений и лопата цвета серебра.
Дошли до глубинных красот,
мы тебя копали целый год.
Ты проснулся, встал у писсуара,
звон, полна божественная тара.
В темноте доходил
одинокий свет твоих квартир.
И садился за столы работ.
Мгновение, сон, маску не сорвет.
Если вечная царит зима в Вене,
ливень без причины не польет.
А в душе неистовый пожар
в пене, клапаны пускают пар.
С усилием каким
вам об этом снова говорим.
Чуть-чуть табака
и на лист бумаги бьет тоска,
на перья плюя,
если птица совести ничья.
Одиночество пахнет видением,
а Бог ему скучающе зевнет.
Если надо вдали,
листья – зеленые рубли.
Обрисовано пером твоим
падение «мы руку ей не подадим».
Летать не пора,
гений пишет, что она игра...
Кротость и полное смирение
с решением твоим.
Песни болят,
я сижу рукой не шевеля.