Мне некому больше дарить бриллианты,
Мне некого больше носить на руках,
И стали никчёмны таланты,
Писать мне некому боле в стихах.
Простите меня, дорогие,
За то, что я боле уже не поэт,
Чернила давно все сухие
И вдохновения более нет.
Излить я радость не сумею,
Зачем же горе полоскать?
Теперь уж вряд ли и успею
О том, что думал, написать.
Я умер, так и знайте,
Почил бесславно, как поэт,
Стихи мои вы почитайте,
На всё найдёте там ответ.
29.07.2019
И незачем боле писать
© Copyright: Михаил Курсеев, 2019
Свидетельство о публикации №119072904035
Свидетельство о публикации №119072904035
Рецензии