В своей стране, бездомный и голодный,
Он просто спал и видел Он во-сне.
Что был кому-то очень неудобный,
Как бы собакой дерзкой в западне.
Он понимал, что может еще нужен,
Он не “никто”, из мнимых “кто” сейчас.
Жизнь повернула. Может Он контужен?
Бывает стыдно, что Он среди нас...
Среди менял, за мнимую свободу,
Средь лицемеров, кто позорит честь.
Тех подключенных к мусоропроводу,
В погоне с мыслью, что Он ещё и есть...
Брезгливо так, отпугивая снобов,
Отшучивался, что живет “не в такт”,
А сколько еще нужно “автостопов”,
Чтоб сделать тихо с дьяволом контракт?
Не зная, как и что, и где начало,
Он был растерян, как же жизнь узнать?
А где Он был - другое там “лекало”,
Раз был обучен только убивать.
Теперь в стране, бездомный и голодный,
Себя Он ненавидел, что живой,
Осознавая сердцем, что никчёмный,
А мозгом - труп, хотя и был герой.
Никчемный
© Copyright: Стефан Сопилиди, 2019
Свидетельство о публикации №119072903772
Свидетельство о публикации №119072903772
Рецензии