Письма из Петербурга 3

Утро второго июньского вторника выдалось у меня удивительно спокойным. Это было даже подозрительно. Я встала с кровати на правую ногу, потянулась. На часах было 9:30. Сломался телефон. Завтрак. Так давно нормально не завтракала, убеждала себя что самый важный прием пищи это пятничный жор перед квартирниками, а не каша с творогом каждое утро. Вот до чего доводят вторники!
Если сразу же на берегу подумать, то спокойное утро парадоксом не являлось - это некий закон что-ли.
Для особо умных можно и аксиомой назвать.
После бури появляется радуга.
Вчерашний день, утра по просту не было, проходил в режиме: крушить, рушить, взвинчивать, истерить.
Мандраж предстоящего и прошедшего ударил по мне убойной волной. Ночью метало от одного берега кошмаров к другому. Представлялось, как я, собирающаяся уехать через две недели в незнакомый город, девчушка, не справившись с напряжением и всем остальным, буду в петле висеть в каком-нибудь зловонном туалете отеля. Или однажды дам волю эмоциям, потеряю себя, забуду зачем я сюда приехала... и выйду замуж. Петля была для меня более привлекательным вариантом в мои 18.
В коридоре хлопает дверь, я сижу у окна с кружкой кофе в одной руке, с творогом в другой. На мне очки, халат, один носок на правой ноге. Я равнодушно смотрю в окно как в каком-нибудь музыкальном клипе.
Тут в комнату врывается младший брат, смешной такой, вечно солнечный, весь в веснушках. С секунду смотрит на меня, отпрыгивает. Теперь я равнодушно смотрю уже на него.
- Тьфу, ты, блин, Шурка! Испугала. Чего сидишь тут?
-Завтракаю.
Брат скептически посмотрел на творог и кофе в моих руках -С чего бы это? Ай,ладно, приятного. - Ты чего хотел то?
- Я это,показаться. Бабушка сказала.
Ну и тут фото принес,пакеда
В такие минуты Славка был похож на летний сквознячок - прискачет, подует и убежит, бросив своё неизменное: "пакеда, Шурка"
Фото хорошим было. Групповой снимок 5 Б класса. Брат, как всегда, отличился и состроил самую недовольную рожицу. Вглядываясь в лица одноклассников брата, я не понимала. Как же так получается? Я старше этих ребят на 7 лет, они только только пришли в этот мир, такие маленькие кричащие от боли и непонимания, а я уже топала по заводской улице с бантами, зеленым портфелем и георгинами в школу. Скоро буду стоять на вокзале с вещами дымить, сигаретой А им ещё шесть лет кантоваться в этом городе, им ещё также во двор вылетать, скакать по гаражам, думать, что их никто не понимает и, возможно, начать дымить по этому поводу.
Я брату недавно сказала увижу - уши надеру, заставлю всю пачку за раз скурить, и не моргну.
Страшно так потому что 25-летние тети и дяди смотрят на меня - восемнадцатилетнюю соплячку, и думают, а когда-то и мне...
Парадокс в том, что 18 лет - это такой период маргинальности. Ты уже не пятиклассник смешной, но и не тётя взрослая
Ты пока что еще никто.