***

Кто скажи виноват в том, что каждое сраное лето
ни хера не напишешь хорошего. Как ни скрипи...
Но за утренним кофе со сливками и за омлетом
жрешь и чувствуешь, что в голове твоей морем кипит
эта липкая жажда сложить из крючков, перекладин
и овалов слова, от которых тебе же потом
самому будет тошно до чёрта. Ответь, чего ради
разворачивать в строчки колючих созвучий моток.

Стол глубок у окна, ты в него поместишь, что захочешь:
все свои 36 лет дерьмовых метафор и рифм.
Не достигнута цель, твои средства скудны. Да короче,
что ты ноешь опять. Поднимай свою жопу и при
напролом: на Ютуб, в Инстаграм, против всех, против света.
И схвати первый приз в виде яркой китайской звезды
на какой-нибудь битве каких-нибудь супер-поэтов
за стихи без яиц или с яйцами вместо ****ы.

Русский мат. Русский пат. Русский блог. Блок, Есенин да Пушкин.
Лето. На *** стихи. Пусть степною травой порастёт
этот гребаный стол у окна постсоветской однушки...
Вот строку допишу, зачеркну и до осени всё.