Выстроившись в Ордеры походные,
строй держа, плывут за горизонт –
улетают птицы перелётные
на чужбину переждать сезон.
По весне в обратный путь направятся,
ждёт свинец безвинных беглецов.
Что ж им там, беспаспортным, не нравится –
не до гнёзд, увы, не до птенцов.
Нагулявшись в океанских прериях,
вот и рыба красная плывёт
в ручейки-речушки чудо-севера,
что своею родиной зовёт.
Свойственно живому чувство родины…
Где бы ни прижился человек,
гены его сплошь в незримых родинках,
помнящих названья отчих рек.
Новоселье шумное отпраздновав,
где-нибудь в космической дали,
слёзы, знаю, будем мы размазывать,
вспоминая уголки земли.
Потому не верю я стараниям
убедить пытающихся мать,
что страну всего лишь пребывания
гены могут родиной назвать.
Где бы ни прижился человек
© Copyright: Олег Битцин, 2019
Свидетельство о публикации №119072806990
Свидетельство о публикации №119072806990
Рецензии