он таял словно крем-брюле на солнцепёке,
но продолжал послушно умиляться,
и подставлял по-христиански обе щёки,
и жил легко: «Элементарно, Ватсон!»
не езжайте туда, где вы были,
ваша школа уже не про вас,
и училище, где вас учили
обезвреживать сложный фугас...
и ваш город не ваш, и соседи,
лишь надгробья могилок родных,
поплутав в лабиринте бессмертья,
ждут, когда навестите вы их...
ностальгируя в общем и целом
по ушедшей навеки стране,
каждый вечер уходим в толчею
мыслей, вызревших здесь, в узине...
аргументы и цифры... а факты
зазывают прохожих в тупик,
где всезнающие алконавты
соображают с утра на троих...
морщинясь, как пломбир на солнцепёке,
глядел на мир и глупо улыбался,
слезой слащавой омывая щёки...
и помер... но понять старался!
Мы наш, мы новый мир...
© Copyright: Пётр Мирецкий, 2019
Свидетельство о публикации №119072802129
Свидетельство о публикации №119072802129
Рецензии
