Узор на сетчатке

Чуть неба в ладошку...
Чуть солнца в улыбку...
Немного июля в распущенный бант...
И та, что навеки, потянется гибко,
легко согласившись на мой вариант

туманных разделов во мгле единений
на фоне уже не пугающих скал.
Там каждый закат - это цепь отражений,
застрявших на глади рассветных зеркал,

поставленных кем-то напротив друг друга
с единственной целью - не дать нам сбежать
из бледных широт к разноцветию юга,
где мир застилает нам счастья кровать.

Искусственный ветер наполнит мне душу
холодными каплями с серых небес
за то, что заветы когда-то нарушил,
и то, что в заветах когда-то исчез.

А ждущая вечности серая масса
опять возжелает под вечер взглянуть
на то, как часы выползают из часа,
лукавыми стрелками торя мне путь

от ветреных истин к незнания глыбам,
упрятанным в суетных дней череду,
что станут алкавшему мудрости дыбой,
и ввергнут в убогих причин ерунду.

Но я исправляю в подлунном ошибки,
являя любимой пустячный талант
жить с небом в ладошке
и солнцем в улыбке
на кромке июля, вплетенного в бант

с обычного фото её предисторий
и странных рисунков моей простоты,
впадающих где-то в прозрачное море
рождённой пустынным Синаем мечты.