Иные

У тонконогих жеребят
Повадки дикой горной серны,
Молчат поэты про себя,
Он кто, он выскочка наверно...
Пусть не картина - лишь штрихи,
Но жить без них невмоготу,
Кому нужны мои стихи,
Устал писать я в пустоту.
Мне не понять, но наяву
Я грешен так же как другие,
А смерть с улыбкой, что живу,
Не вносит в списки, как иные.


Рецензии