Луна, как высохшая галета,
а я, как раб на галере,
таков уж удел поэта.
хоть в древней, хоть в новой эре,
ищу на вопрос ответа,
спешу к надежде и вере,
прикован крепкою цепью,
гребу в словесной воде,
к едва намеченной цели,
к победе или к беде,
а что же будет на деле? -
никто не скажет нигде...
Венок терновый надели,
нет, чтоб лавровый надеть? -
живу опять на пределе,
куда сомненья мне деть? -
ветра вопят, обалдели? -
заткнитесь ёрш вашу медь,
зачем шуметь и греметь? -
сквозят сомнения в щели
и вновь сбиваюсь я с цели,
как мне мой путь одолеть?
Зря вновь слагаю наброски,
сшибаю звёзд папироски,
бунтую, как Маяковский,
мне б небо рифмой продеть!
По В. Маяковскому 2011
© Copyright: Влад Норманн, 2019
Свидетельство о публикации №119072703679
Свидетельство о публикации №119072703679
Рецензии
