Зонтальное...

Субботний день, ни радости, ни счастья,
Лишь суета шуршания колёс,
Сменился ветер, с севера - на запад,
А значит - будет непременно новый дождь...

Послушно зонт ждёт своего момента,
Раскрыться куполом над лысой головой!
Покорно ждёт, без грусти в позументах...
Ведь знает, часто не беру его с собой.

Брожу один, средь струй катящих с неба,
Не прикрывая бренный свой чердак.
Хоть он тогда со мною вместе не был,
Но так догадлив о моих мечтах.

Невыносимы духота и время,
Что тянутся секундами в века.
Каким бы безалаберным я небыл,
Такой, как есть! И нравлюсь иногда...

Играет ветер непогодно в шашки
По разному, всё больше в поддавки.
Заводит с облаками свои шашни
И давит неприметно на мозги...

Меняет направления своевольно!
Ни кто тут не укажет где и как
Ему крутить всемирное раздолье...
Он ни кому - ни челядь, ни батрак.

Ах, да, про зонт... Иссохся бедолага.
Безвременье сугубо прокляня,
Глядит мне вслед и скалится, зараза,
И молится на сменность бытия.

27.07.19.