Ученики разъехались по свету.
Не пишут, не звонят, не шлют приветы.
Не мастера они – ученики.
Я им внушал всегда простые вещи.
Я говорил о совести, о чести.
О том, что заполняет суть строки.
Теперь живу в режиме ожиданья.
Хоть понимаю: все мои старанья
Пройти свой путь из тысячи дорог.
Неотвратимо время моё тает.
Что впереди, о том никто не знает,
Хотя, увы, известен всем итог.
Мне говорят: ты исходил все тропки.
Твоим путём давно идут потомки.
Им надо бы искать свои пути.
Пусть ищут, ошибаются, находят…
В них силы необузданные бродят,
А мне пора причал свой обрести.
Вот только загляну за тот пригорок…
Мне каждый поворот дороги дорог,
Поскольку могут быть и тупики.
Причал мой неизбежен – это ясно,
Но, главное, что шёл я не напрасно –
За мной идут мои ученики…
Ученики разъехались по свету
© Copyright: Александр Цирлинсон, 2019
Свидетельство о публикации №119072702531
Свидетельство о публикации №119072702531
Рецензии