Медные души
Сколько холода вокруг лютого;
Может души наши стали медные.
Опустись с пьедестала дутого,
В этом мире мы все бедные.
В жизни каждому дано разное;
Что несешь - то тебе, знать, отмеряно.
Впереди горит солнце красное
И идти к нему Богом велено.
А еще - возлюбить должен ближнего,
Не пройти мимо духом ослабшего,
Не жильца переплета книжного,
А простого человека падшего.
Знай, что жизнь, то не полет ровное;
Поперек все оврагами режется.
По следам твоим бремя кровное,
Тем же курсом за полу держится.
И идут люди все по разному;
Кто всерьез, ну а кто играючи,
Склонив голову лику ясному,
А другой, никому"шагаючи".
Жизнь интригами сплошь плетеная,
Даже если душа горячая,
Но теснит ее медь каленая,
Забегая вперед – не зрячая.
Почему человек скован холодом?
Разгадать захотел причину я.
Без тепла, со словесным голодом,
Дожигаю жизнь, как лучину я.
© Copyright: Михаил Быковский, 2019
Свидетельство о публикации №119072608579
Свидетельство о публикации №119072608579
Рецензии