Из чего слагаемся

Я считаю прочтения
Своего же творения.
Мне не в жилу признаться,
Что пишу я абзацы
Иногда автоматом.
Где-то чувства богаты,
Где-то жёг алюминий
Вместо жизненных линий.
Я смотрю на перила,
Выливая чернила,
Вот и вся моя рифма,
Нет ни музы, ни нимфы.
Опыт стука по клаве,
Моё зрение правит.
Двадцать пять слушал рок,
А теперь этот ток
Через тело пробрался,
Наконец-то дождался.
Я Меньшова смотрю
И считать не люблю.
Каждый пройденный раз,
Новой жидкостью глаз.
Я противник газет,
Их призванье — клозет.
Я Тургеневу внук,
Оживающий стук.
Я Земекису в дар
Разжигаю пожар,
Ну а Тому, конечно,
Благодарен я вечно.
Достоевский меня
Научил видеть суть,
Я читал, всё кляня,
Всё противясь уснуть.
А Булгакова труд
Вместо Библии был,
С этих пор я приют
Полюбил и забыл.
Сколько рифов и струн
Пробудили любовь,
Сколько пройденных Лун,
Сколько будет их вновь.
Да уж, время не ждёт,
Но Урал устоит.
То, что было, пройдёт,
Уповать не велит.
Я родился весной
В горбачёвский уклад,
Может это виной,
Что расту невпопад?
Но Елена и Костя
В моих Близнецах.
Остальные все гости.
Они же — в сердцах.
Если разум умеет,
Так то всё от них,
Если сердце храбреет,
Родителям стих.
Я уже и подавно
В науке успел,
Но на выходе главным
Родительский мел.
Не глупи, что кумир
Вырастает из снов.
Он всё также из дыр,
Но не любит оков.
Он всё также обязан
ЛюбЯщей судьбе,
Если быть одной фразе:
"Все звёзды тебе".