Стих, оставшийся без точки...

Словно крылья юной птицы
Распахнуло сквозняком
Пожелтевшие страницы
С незаконченным стихом.
В школьной старенькой тетрадке
Был забыт на двадцать лет
Сочинявшийся украдкой
Стих про ночь и лунный свет.
Про любви безумно важный
Первый жаркий поцелуй...

 
Дунул ветер, лист бумажный
Приютился на полу,
Как осенний жёлтый листик;
А в душе, как будто гром:
Вспомнил вдруг рябины кисти,
Встречи в парке под дождём.
Всё проходит...
Жизнь, как речка,
Берега – семьи очаг;
У любого человечка
Свой причал и свой маяк.

Что ж, наверно, ветер хитрый
Неспроста раскрыл тетрадь,
Чтобы строчки, словно титры,
Полетели грудой в падь,
Глубина которой – годы,
Чтоб заполнить до краёв
Чем-то громким – вроде оды.
Ветер тихо дует вновь.

Не хватает пары строчек,
(Словно просит дописать,
Чтоб левши забытый почерк
Оживил стихом тетрадь...)
Но похоже, горе-строчки
Не найду, не хватит лет,
И оставшийся без точки,
Стих не явится на свет.

А. Н. Пушкарь