Вокруг были сотни каких-то людей,
Но ветер раздул эти тучи
И вот я один, как больной Прометей,
Стою на морщинистой круче
Казалось, что время не знает границ
И сердце горело ночами,
И жаркие губы, и взмахи ресниц,
И песни, что вечно звучали,
А снизу был город и шум детворы,
Веселые звоны трамвая,
И как же хотелось спуститься с горы,
Всем сердца огонь раздавая,
И вот я спустился. И слышал гармонь
И хохот на лавке из сада,
И я протянул им священный огонь,
Но кто-то сказал – да не надо!
Тут места на лавочке нет и своим,
Иди-ка ты на гору, ладно?
Мы здесь без огня твоего посидим,
Нам, в общем, и так не прохладно.
И вновь я стою, уже очень давно
Внимая веселым салютам…
Из печени хлещет сухое вино,
Пробитое штопором лютым…
О, Зевс! Ты умы эти спящие тронь!
А я постою уж в сторонке…
Возьмите лишь сердца горячий огонь!
Но нет…
Всюду бензоколонки.
Прометей
© Copyright: Аркадий Насреддин Мирошниченко, 2019
Свидетельство о публикации №119072507640
Свидетельство о публикации №119072507640
Рецензии