Турандот

Ни сигарет, ни денег, ни разговоров —
молча пялюсь в экран и туплю безбожно.
Я выживаю без ясности и без сборов,
но без тебя никак — без тебя тревожно.

Дождь за окном тарабанит четвёртые сутки,
а если считать перерывы, то две недели.
Перечитала по сотому кругу шутки,
что в разговорах с тобой промелькнуть успели.

Я завязала сама эти нитки эмоций —
ты ничего не делал, чтоб стать вдруг важным,
а у меня теперь словно в сказке Гоцци:
за неудачу (но смелость) казнён будет каждый.

Я так привыкла, что ты постоянно рядом,
ты позволяешь не думать об очень многом,
не замечать, когда время становится адом,
не проживать раздражение на глубоком

уровне мозга, не видеть дурных амбиций,
не загоняться в рамки своих истерик,
не опасаться ошибочных дефиниций,
выйдя в открытую воду, чувствовать берег,

знать, что в любой ситуации ты опора,
не рассуждать о чём-то, что точно знаешь...
Кажется, кончится этот список нескоро.
Кажется, ты слишком много мне позволяешь.

Луговому Я. А.