Накипело. Цели. Тропа

Накипело.

Про себя, вам откровенно,
Хочу рассказать.
Если  кто-то, гадит мне,
Не могу прощать.

Штаты в лицо всем плюют,
И мир утирается.
Одни – честь им отдают,
Кто-то наклоняется.

А Россия – никогда,
Стан не прогибала.
А сама, кто нас хотел,
В зад, в перёд - ….а.


Цели.

Плывут к Сирийским берегам,
Эсминцы и корветы.
Авианосцы вместо хлеба,
В трюмах несут ракеты.

Я понимаю, что нельзя,
Но, хочется до боли.
Пустить на дно, весь этот флот,
Достали, как мозоли.

Забыли Штаты про Перл-Харбор,
Зажрались, обнаглели.
Генштаб России всем напомнил,
Они для нас, лишь цели.


Тропа.

Брёл по просёлочной дороге,
Навстречу группа шла людей.
Спросил у них: - Куда идёте?
Гулять? А может, из гостей?

Старик ответил седовласый:
- Мы к коммунизму все идём,
Одна беда, к нему дорогу,
Восьмой десяток не найдём.

А впереди, была развилка,
Слева овраги, справа топь.
Прямо дорога расходилась,
В конце пути, на много троп.